ODIO A COLOMBIA

Un cuento de navidad

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Sun, 06 Dec 2009 11:22:00 +0000

15 hombres armados y en plan de película de policias y ladrones llegaron a la casa del monstruo bocón. Su madre (la del monstruo) no entendía lo que pasaba. Esposas, ordenes judiciales, policias, agentes encubiertos, camaras de T.V y su hijo, el estudiante de bellas artes, protagonizaba sus 15 minutos de fama.

Mientras en 15 minutos el operativo policial lograba su éxito 15 delitos fueron cometidos en Bogotá. Otras 15 personas amenazaban a otros 15 colombianos (en mi país se amenzana a toda hora y por todo). 15 policias hacían falta en 15 puntos de la ciudad para evitar 15 robos.

En una dependencia de la fiscalía gasté 15 minutos diariamente durante 15 días cuando me amenzaron en un correo electrónico y 15 días más tarde me dijeron que ni en 15 días más podrían explicarme quién y por qué lo hacían. 15 veces mis amigos me dijeron que era una broma, y en año y medio (1.5) finalmente lo olvidé.

15 minutos le tomó hacer la petición al F.B.I al funcionario para pedir ayuda a la potencia más grande del planeta para capturar al monstruo bocón.

15 años pidió el fiscal antiterrorismo para el monstruo de la Internet.

15 minutos le toma a Garavito, el colombiano que mató a más de 15 x 15 niños, pedirle a su dios (al de él) que el tiempo vuele para volver a las calles.

15 centímetros cúbicos de excelsa champaña llenaron más de 15 copas para celebrar el triunfo policial. En esta mesa, y después de 15 sorbos, ella, otra madre, dijo:

- Ahora si podemos dormir tranquilos.

Cursillo de cultura general - Cosa Nostra

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Wed, 25 Nov 2009 16:32:00 +0000

La Cosa nostra es una sociedad secreta y criminal (Mafia) desarrollada originalmente a mediados del siglo XIX en Sicilia.
La Cosa nostra es como se denomina la organización de la mafia en los Estados Unidos, en donde cada barrio, ciudad o hasta estado es dirgido por una "Familia" en la cual se subdividen rango de un simple torpedo o soldado (soldati) pasando por capos y consiglieri hasta llegar al más alto rango de una familia El Padrino, que tiene que ser ratificado por la comisión de la Cosa nostra.

Esta forma de organización criminal fue aplicada con éxito en diferentes paises del mundo. Se destacan entre todos los aprendices la macabra mafia Rusa y la cínica mafia Colombiana.

Ejercicio mental
Para comprobar si asimiló el concepto lea la definición sobre los cargos de la cosa nostra y relacionelos con la imagen.

Capo di tutti capi

El Capi di tutti Capi, es el mayor rango que puede haber en la Cosa nostra. Se trata del jefe de una familia que, al ser más poderoso o por haber liquidado a los otros jefes de las demás familias, se ha convertido en el más poderoso criminal de la ciudad.

Don

El Don es el jefe de una familia. En su familia es el que tiene más poder, y casi siempre va acompañado de un Consigliere.

Subjefe

El Subjefe al mando de una familia. Normalmente suele ser el hijo del Don u otro familiar y, en caso de que este muera o le encarcelen, el Subjefe sería el nuevo Don.

Consigliere

El Consigliere es el asesor de la familia. Siempre acompaña al Don, éste principalmente se encarga de aportar ideas en reuniones o aportarle ideas al Don.

Capo

El Capo o Capitán es uno de los rangos importantes de la mafia, puede llevar un grupo de soldados de máximo de diez personas a su mando y en casos especiales, el Don lo envía a asesinar a una persona.

Soldado

El Soldado es el rango más bajo que existe en una mafia. Se encargan principalmente de combatir a la justicia.

Asociado

Un Asociado es alguien que no forma parte de la Mafia, pero que sí mantiene una relación con ella, siendo el máximo puesto que pueden alcanzar los no elegios. Casi en su mayoría, son narcotraficantes, proxenetas, etc. que prestan su ayuda y colaboración a la Mafia.

Ave de mal agûero

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Fri, 13 Nov 2009 16:50:00 +0000

Incluso hasta el otro lado del océano llega el hedor hepático. El olor se filtra por las corrientes frias del Tamesis. Es tan fuerte que no se puede uno bajar una Guinnes sin que el maldito aroma apeste. En el lugar más privado de un "pub" hay una decoración de buen gusto que supera con creces la rancia imitación que tienen las salas privadas del club "Metropolitan" de Bogotá.

Mientras baja la cerveza y queda el sabor a madera incrustado en el paladar no deja el cerebro de pensar en la corta vista de nuestra clase dirigente. Lo que en un lugar es algo normal y bien dispuesto en otro es el punto más alto.

-Algo huele mal en Cundinamarca. ¿O desde siempre?
-No. Solo desde el Frente nacional.
- El frente que...
- Nada. Solo pensaba.

El mamerto y el presidente

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Tue, 25 Aug 2009 16:24:00 +0000

Mamerto es todo aquel que piensa diferente. Mamerto es todo aquel que se atreve a hablar fuerte en contra del gobierno. Mamerto es casi Muerto. Mamerto es rojo no liberal sino comunista come niños y ateo. Mamerto es la mejor manera de empaquetar el libre pensamiento. Mamerto es una marca tan solida como Colombia es Pasión. Mamerto es igual a terrorista, guerrillero y chavista. Mamerto era Galàn, Gaitàn, Gandhi, y Martìn Luter King.

Mamerto fue Kennedy y lo pronto lo será Obama.

Mamerto es mi presidente Lula.

Mamerto es el que hace grafitis y arroja piedra.

Mamerto fue Kapuchinski, Robert Capa y George Orwell.

Mamerto fue el periodista de la BBC que ofuscó al papá de los angelitos.

Mamerto es Andrès Opeinhemer por preguntarle tres veces al capataz paisita por su reelección.

Mamerto son todos los paras que revelan quien les dio la orden.

Mamerta es la diferencia y muerta sería mejor.

Mamerto es el que se tomó la tarea de hacer la lista de las 57 razones por las que debemos votar por 4 años más de placer anal.

Mamerto soy porque a esa lista le agrego otra, la número 58.

Lista del buen mamerto o Razones para reelegir por 3 vez a Uribe

1) Porque aumentó la edad para pensionarse: la mujer a los 57 años y los hombres a los 62;

2) Porque aumentó de 1000 a 1250 semanas las cotizaciones para acceder a pensión;

3) Porque eliminó la mesada 14 o prima de junio a los pensionados;

4) Porque acabó con los quinquenios y las primas de antigüedad;

5) Porque cerró y ordenó liquidar más de 18 hospitales;

6) Porque es responsable de que los jóvenes no tengan estabilidad laboral ni prestaciones sociales. Solo contratos de 3 o 4 meses, con salarios indignos y todo, porque la ley 50/90 arrasó con el derecho al trabajo y Uribe fue su defensor y ponente en el Congreso.

7) Porque eliminó más de 30.000 empleos públicos y despidió a otros tantos trabajadores;

8) Porque subió el IVA del 8% al 16%.

9) Porque no tuvo voluntad de rebajar las tarifas de servicios públicos, que dependen de la ley y del gobierno nacional.

10) Porque cuando era Senador sustentó la ley 100/93 que convirtió el servicio de salud en un negocio en donde solo importa las ganancias y no la calidad de vida de los pacientes;

11) Porque manejó el congreso como quiso hasta prostituirlo, sin embargo no radicó ninguna ley sobre protección social en pensiones y salud para más de 10 millones de ancianos desprotegidos;

12) Porque la gasolina la sube mes a mes hasta hacerla la más cara del mundo;

13) Porque mediante la resolución 013 de 2005 ordenó acabar con las primas de servicios y técnicas. Con vistas a la reelección esa resolución fue derogada, pero ya quedan notificados de que pasará si lo reeligen. Su objetivo es reducir los salarios a menos del $ millón para los profesionales, mientras que a los altos funcionarios les autoriza en el mes de junio un reajuste de 4 primas adicionales. Así, estos últimos devengan casi $ 130 millones en junio;

14) Porque el Plan Patriota que implementa en el sur del país tiene un fuerte impacto ambiental, agencia la concentración de la tierra, viola los derechos humanos, criminaliza e involucra a quienes no tienen que ver con el conflicto en él, y permite la intervención militar y la presencia permanente de tropas extranjeras en nuestro territorio, coincidencialmente en zonas ricas en carbón, gas, petróleo, biodiversidad, y el mas importante de todos los recursos: Agua.

15) Porque fue el único Presidente de Sur América que apoyo la invasión y el genocidio del pueblo de Irak para robarle su petróleo, un apoyo a una guerra ilegal e ilegitima que atenta contra una tradición internacionalista de varios decenios en Colombia

16) Porque ha despilfarrado más de $27 mil millones diarios en su inútil y estéril guerra mientras se empecina en ignorar que la violencia la genera el hambre, el desempleo y la falta de ingresos;

17) Porque buscó regalar a TELECOM, después de propiciar su ruina;

18) Porque nombró de ministro a Londoño Hoyos y al general Plazas jefe de estupefacientes: el primero estuvo implicado en le escándalo de las acciones de INVERCOLSA y el segundo no dejó piedra sobre piedra en el Palacio de Justicia;

19) Porque no permitió que indemnizaran o repararan a las victimas de la violencia ni que se supiera la verdad sobre los crímenes en Colombia;

20) Porque hizo aprobar su propia reelección, pero negó la de otros funcionarios;

21) Porque el único empleado público que puede hacer política es el Presidente;

22) Porque permitió que haya impunidad por los delitos cometidos por los estadounidenses, mientras es implacable con los colombianos a quienes remite a las cortes de Estados Unidos, para que los juzguen en otro idioma y sin derecho a la defensa; y de donde en varios casos han sido devueltos.

23) Porque perpetúa la hipócrita guerra contra el narcotráfico, que lo único que hace es volver más lucrativo el negocio, (sobre todo para el sistema financiero del primer mundo) desconociendo que la verdadera raíz del problema no es la producción sino el consumo y la demanda, y que cada vez aumentan mas los cultivos, a la par con las viudas y huérfanos de esa guerra.

24) Porque regaló a GRANAHORRAR, al venderlo en menos de lo que al pueblo le hicieron pagar para sacarlo de la quiebra;

25) Porque sin carácter se dejó imponer el TLC que arruinara el campo y el sector textil, farmacéutico, agropecuario y hasta la televisión nacional.

26) Porque han expropiado a los narcotraficantes más de $30 billones y nadie rinde cuentas ni sabe a qué bolsillos han ido a parar.

27) Porque existen denuncias en los medios según las cuales desde que es presidente ha estado comprando lotes alrededor de su hacienda 'El Ubérrimo' (que tiene cerca de dos mil hectáreas: Bogotá toda tiene como tres mil, comparen) en Córdoba y nunca será bien visto que un presidente se enriquezca mientras ejerce el cargo.

28) Porque reconoce como valor supremo de una sociedad la seguridad (donde queda la igualdad, la justicia, la libertad???????) y solo habla de 'Estado de Derecho' cuando la Constitución Colombiana consagra un Estado SOCIAL de Derecho, lo cual es una noción muy diferente.

29) Porque su política de seguridad democrática desdibuja la noción de derechos humanos, dado que estos son prerrogativas que se ejercen frente al Estado, y no frente a grupos armados al margen de la ley, como lo quiere dar a entender.

30) Porque su política de seguridad democrática con sus detenciones masivas y redes de informantes, ha servido para que, una vez liberados los detenidos por violación del debido proceso e inexistencia de pruebas, sean asesinados, coincidencialmente, por fuerzas oscuras.

31) Porque su política de seguridad democrática predica y practica el involucramiento de la población civil en el conflicto armado, desconociendo el principio de distinción y otros preceptos del derecho de la guerra, o derecho internacional humanitario.

32) Porque atacó públicamente a los defensores de derechos humanos en Colombia, llamándolos 'voceros del terrorismo' por cuestionar su política de seguridad antiterrorista

33) Porque desconoce la existencia de un conflicto armado interno en Colombia, lo que impediría la operancia del Derecho Internacional Humanitario, que lo único que busca es la humanización del horror de la guerra y la protección de quienes no participan directamente en las hostilidades

34) Porque las detenciones masivas, injustas y arbitrarias, generan responsabilidad del Estado con deber de indemnizar a los afectados, mediante el pago de millonarias condenas con cargo al erario público, dinero que se podría destinar a otros rubros más importantes.

35) Porque en Cajamarca Tolima hubo una masacre perpetrada por el Ejército (y esto ha sido comprobado por la Fiscalía quién profirió resolución de acusación contra varios militares) y el presidente en vez de solicitar una investigación a fondo acudió a decir que se trataba de un error militar, cuando las víctimas habían sido ejecutadas extrajudicialmente.

36) Porque existen denuncias serias sobre fraude electoral en los comicios donde resultó electo presidente, y las denuncias no provienen de la oposición, sino de un alto funcionario del gobierno, salido de sus entrañas: El director de informática del DAS.

37) Porque existen denuncias serias de importantes medios de comunicación sobre vínculos estrechos entre el DAS y los paramilitares, unidos para acabar con estudiantes, profesores universitarios, sindicalistas, activistas de derechos humanos, líderes de oposición, mediante la entrega de información de inteligencia a las autodefensas, todo con recursos públicos

38) Porque ante las denuncias el presidente Uribe en vez de depurar las instituciones y adelantar las investigaciones correspondientes, la emprende contra la prensa, -que inclusive lo apoya en Colombia- como si quien denuncia el hecho -y no quien lo comete- fuese el responsable del escándalo.

39) Porque en los actos de reconocimiento de responsabilidad internacional del Estado Colombiano frente a las víctimas de violaciones a los derechos humanos cometidas por agentes estatales, se ha negando rotundamente asistir, no obstante reunir en sí la condición de jefe de Estado, Jefe de Gobierno, y supremo comandante de las Fuerzas Armadas. Seguro es para él una enorme humillación pedir disculpas en nombre del Estado a las víctimas.

40) Porque la Corte Constitucional tuvo que hacer un llamado de atención al gobierno frente a la situación del desplazamiento, debido a la falta de protección y desinterés por parte del Estado frente los desplazados, y aún así su situación sigue siendo lamentable.

41) Porque ha dejado ver su displicencia por la constitución de 1991, y no ha ocultado su interés de modificarla para mal e inclusive sustituirla, a pesar de que es considerada la carta política más proteccionista y garantista del mundo.

42) Porque tuvo la desfachatez de nombrar como ministro del interior a Fernando Londoño, quién públicamente ha expresado su desprecio por la carta de 1991, y se atrevió a atacar a la rama judicial, por lo que fue ejemplarmente sancionado con inhabilidad de doce años por la procuraduría.

43) Porque las entidades encargadas de reforma agraria y manejo de tierras en Colombia FINAGRO e INCODER, se han visto envueltas en escándalos sobre la adjudicación irregular de tierras y créditos a poderosos terratenientes en Colombia, mientras los desplazados se mueren de física hambre en las ciudades. Según los funcionarios implicados el ministro de agricultura ha sido cómplice de ello. Se da todo a los victimarios y se ha desprotegido a las víctimas

44) Porque los derechos de las víctimas de violaciones a los derechos humanos a la verdad, justicia y reparación integral se ven afectados por la mal llamada ley de justicia y paz, impulsada por el gobierno de Uribe, que desconoce los estándares internacionales que el derecho internacional de los derechos humanos consagra en materia de derechos de las víctimas.

45) Porque personas investigadas por la Fiscalía General de la Nación por supuesto nexos con los paramilitares aportaron millonarias sumas (algunas hasta cien millones de pesos) a su campaña presidencial.

46) Por que durante su gobierno el cultivo de palma africana de aceite, el 'desierto verde' se ha extendido por todo el país, por medio del desplazamiento y el despojo de tierras de propiedad colectiva de comunidades indígenas y afrodescendientes

47) Porque durante su gobierno las comunidades indígenas Arahuacas, Koguis, Wiwas y kankuamas han sufrido exterminio a manos de los diferentes actores del conflicto, sin que el gobierno haya hecho mayor cosa para impedirlo, constituyéndose en una vergüenza internacional para Colombia.

48) Porque impulsó la ley forestal, que abre las puertas a la mercantilización y explotación indiscriminada de los bosques y selvas colombianos, desconociendo parámetros internacionales del derecho ambiental en la materia.

49)Porque desobedeció la orden judicial del Tribunal Administrativo de Cundinamarca de no negociar y firmar un TLC lesivo a los derechos colectivos de los Colombianos.

50) Por que ante la masacre de San José de Apartadó, donde murieron niños menores de doce años y los miembros de la comunidad señalaron a algunos soldados del Ejército como responsables, el presidente no condenó la masacre ni solicitó el impulso de las investigaciones, si no que señaló a la comunidad de San José como influenciada por la guerrilla.

51) Porque plantea una reforma a la justicia para minar la independencia de la rama judicial del poder, recortando funciones a la Corte Constitucional, la acción de tutela y concentrando poderes en si mismo.

52) Por que su ministerio de educación está adelantando una reforma académica en la Universidad Nacional de Colombia con el fin de entregar un profesional 'más acorde a los requerimientos del mercado' porque la Nacional 'está enseñando demasiado'. (Se cita textualmente) Es decir, no profesionales pensantes y críticos, esto es integrales, comprometidos con el desarrollo de su país y su gente, sino mano de obra barata para las maquilas y las grandes empresas.

53) Por que su gobierno manipuló las cifras del Departamento Administrativo Nacional de Estadísticas para presentar la situación de desempleo, lo que motivó la renuncia del director de la entidad. De hecho ha cambiado la metodología para medición de la pobreza, con el objeto de sostener que en su gobierno esta ha bajado (¿?) por lo que ha mantenido una controversia pública con economistas y académicos del Centro de Investigaciones para el Desarrollo (CID) de la Universidad Nacional de Colombia. En esta última, lo único que ha atinado a decir su gobierno es que el CID tiene un 'sesgo político' (será que defender la gestión económica de un gobierno no tiene ninguno?)

54) Por que negoció un TLC con los Estados Unidos en condiciones inequitativas para Colombia. Mientras los EU subsidian a sus agricultores, Colombia no lo hace con los suyos, y permitirá que ingresen sin arancel productos con subsidio estatal americano (eso es libre comercio?) a competir con productos colombianos sin subsidio. Y porque se niega a convocar una consulta popular sobre el tema. Si el pueblo colombiano quiere TLC. ¿A que le teme Uribe? Y si no lo quiere ¿Por qué lo firmó?

55) Por que al ser reelegido tendrá la posibilidad de incidir políticamente –dado su inmenso poder- en la elección de procurador, contralor, y magistrados de altas cortes, (ya lo hizo con fiscal general –que anteriormente era su viceministro de justicia- y congresistas, que son de su círculo) para que quede gente de sus afectos, destruyendo de esa forma el sistema de contrapeso de poderes de las democracias modernas; como decían del PRI en México 'la dictadura perfecta'.

56) Por la hipocresía que representa el defender, de manera enferma, la legitimidad de un congreso que tiene más de ochenta procesados, e incluso condenados, por para política, todos de la coalición uribista, uno de ellos Mario Uribe, quien más que primo era su brazo derecho en la política. 'Curioso que su líder político no tenga nexos con el paramilitarismo...'

57) Por el exabrupto de no reconocer el desastre político que representa el hecho de tener que deberle la reelección a yidis medina a cambio de dadivas y cuotas burocráticas, y en cambio emprenderla contra la Corte Suprema , única institución que no se ha dejado seducir con las mieles del poder, cuya autonomía se ve amenazada con la reforma a la justicia que garantizaría la impunidad para su gabinete y seguidores políticos.

58) Por hijueputa. Porque da por el culo a un país que le gusta que le sodomicen y pide más!

¿ Vengador Anónimo ?

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Tue, 14 Jul 2009 15:58:00 +0000

Charles Bronson lloraría si viera esta nueva versión criolla y canichera de su clásica, derechoza, y sangrienta saga conocida en nuestras pantallas como "El vengandor anónimo". Bronson pasó a la historia por ser uno de los actores que se consagró en el sub género de la venganza callejera encarnando con frialdad el papel del antihéroe.

En ese bonito clip vemos a un grupo de fans emular a Bronson en una cacería de supuestas ratas. La acción de la policía es digna del tan añejo como desabrido y no menos miserable programa de televisión colombiana "Sábados Felices".

Se sugiere ver con detenimiento el accionar de esos seres sedientos de sangre antes de atrapar a su presa. Hay un nerviosismo por darle su merecido pero no se atreven hacerlo del todo bien. Es un remedo de linchamiento. Bronson, maestro de la venganza callejera, cumplía con su cometido con deleite sangriento. Este remedo de bestias apenas atinan a darle una que otra bofetada, o para no ensuciarse le dan piñazos con un casco de motociclista.

Eso es lo que pasa por no ver buen cine. Mistyc River es un buen ejemplo de lo que es la vengaza con o sin justicia. Pero qué se puede esperar de estas bellezas que reproducen en los LCD de sus taxis los videos del charrito negro y Geovani Ayalax.

BANANAS

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Wed, 08 Jul 2009 22:40:00 +0000

Luego de varios meses de ausencia he regresado a mi patria querida para vacacionar. Tuve mucho trabajo fotografíando una peli para la Paramounth y por cosas del destino una amiga hondureña me ofreció rematar con un videoclip en Honduras.

Finalmente le conseguí trabajo a Delbert en un bar de chicas chicanas en los Angeles, por eso no ha vuelto a escribir. Cuando le pregunto que cuando volverá a nuestro bonito país el hombre me escupe con furia "un que nunca". Bueno, amanecera y veremos.

De recule a casa hubo una estadía en Tegucigalpa, y bueno, la reacción del mono Chavez y su cuadrilla me llevaron a desempolvar una de mis pelis favoritas. Me gusta mucho porque retrata las hilarantes democracias latinoamericanas. Sean de derecha o de izquierda.

Al finalizar el video clip nos fuimos con mi amgia a ese bar de ron penetrante en el Bulevard Sayapa de la gran Tegu. Borrachos vimos salir al depuesto Mr president.

Y de resaca en la tenaz suramericana, la Bacatá de los chibchas, me ofrece un presidente manso que lame la mano a su nuevo amo, el afroman Obama. Ya no hay rastro del los ladridos rabiosos, se atragantó con el hueso de la corrupción.

Los invito a verse en este espejo. Cualquier parecido con la realidad es porque la coincidencia salio corriendo de la verguenza.

El Exhorcista

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Tue, 03 Mar 2009 18:10:00 +0000

Esta mañana, muy temprano, una noticia estremeció al sentido pueblo de Colombia. Una mujer poseída por un extraño mal fue tratada espiritualmente. Todas sus penurias fueron resumidas en una enfermedad que tiene padeciendo a media patria. El desespero de la señora la llevó a entrar en un estado mental de trastorno transitorio.

La causas se las achacan los serios y profundos periodistas a una posesión diabólica. Pero en realidad, fuentes fiables-los vecinos de la mujer- aseguraron que la doña ya no le alcanza la plata para el mercado, los servicios, el tratamiento para la gota de la abuela, el ron del marido, y la gasolina para el taxi con el que levanta a sus 5 hijos.

El desespero la poseyó más veces que el marido y la tiene al borde de la locura. Resignada a su mala suerte se entregó por completo a ese demonio que duerme en las profundidades del alma criolla colombiana.

Este blog, desde la lejanía, abre una campaña en pro de la señora, su familia y su demonio. Los aportes pueden ser consignados en la siguiente cuenta:
00076549089-0 del Banco del Pueblo.

La maldición de la bruja

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Fri, 27 Feb 2009 22:43:00 +0000

Luego de unos meses de estar en remojo etílico resucita el bloguero para recibir la ceniza en la frente.

Me fui de parranda por un par de meses, y le puse el punto final a la juerga en el carnaval de Barranquilla.

En el itinerario los guayabos se fueron acumulando ciudad tras ciudad, feria tras feria. Terminé hecho polvo.

Tengo un lector muy grosero que me insulta cada vez que puede, y bueno, aquí le dedico mi penúltima entrada, la que será la despedida oficial de este amargoso blog. Y me voy porque nadie lee esta vaina.

Luego de despertar del sueño etílico y la rumba criolla de fin de año veo la misma pesadilla. El mismo circo, y los mismos columnistas rasgándose las vestiduras por los escándalos de turno. Perorata endiablada: " Qué el presidente si se lanza, que no, que Uribito si, que Santos no, que el DAS chuza, que la seguridad nacional, que se murió Jartañan, que el polo perdió su imán, que la inseguridad, que los trancones, que la selección Colombia... bla...bla ...bla".

¿Al colombiano de a pie de que le sirve? Está feliz rebuscándose la vida y pagando impuestos. Un ejemplo, le gusta pagar la gasolina más cara de América. Cuando la gasolina baja en todo el mundo aquí sube. Paisano, te gusta que te den. Paisano eres valiente alzando la mano pa´darle al vecino.

Reviras revirador revirante.

Como era de esperarse la travesía terminó en la metrópoli, en la tenaz suramericana. Una mañana muy soleada, muy linda ella, con pajaritos copetones (gorreones) y música de arpa en la escena, venía caminando como Pedro por su casa, como Uribe por su vereda, hasta que mis ojos desparpajados enfocaron a la abuela. Una anciana exhibía a su nieto desde la silla de atrás de un automóvil muy bien aparcado. La puerta se abrió lentamente. Y la mujer llena de años y arrugas le baja los calzones al vástago. El cagoncito de unos tiernos 3 años comienza a orinar su orin infante y dorado. La abuela sonríe en cámara lenta al contemplar como el chorro sale por la punta del chito.

¿Dónde quedó la enseñanza del payaso que se casó en un circo y sobre un elefante?

La abuela, muy bien vestida, digna de vivir en el exclusivo sector de Rosales o la Cabrera, clavó su mirada en mi cara cuando le reclamé, muy educado, que la calle no era baño público. La abuela cabrona me lanzó toda clase de insultos, y cerró la serenata con el agravio que más odio acumula un colombiano: !Hp!
Ante tal señora no quedó más que emprender la carrera, no fuera que llegara el padre del hijo o los nietos, sin duda ellos si portaban las armas de la familia, y estarían muy dispuesto a desocuparlas en este infeliz, ingenuo y trasnochado trashumante. ¡Vieja malparida! le grite. Y la señora hizo el amague de dejar a un lado al cagon para ir a corretearme, y a garganta rota me escupió una maldición.

Y corrí, corrí como loco hasta montarme en un transmilenio. Y llegué a un lugar que está muy demoda y demonda, donde todas las maldiciones quedan en la puerta. Un fabuloso burdel que ha tomado gran fuerza en la calle 22. Allí me hicieron una limpia. Y entre teta y teta reflexioné lo hermoso que este país. Su gente linda. Sus paisajes. Su empuje. Y claro sus mujeres. Me gasté toda una fortuna en ron, en todas las fiestas y ferias de fin de año que hay en mi tierra natal, cuando pude haber disfrutado la variedad infinita de la hermosura colombiana en un solo lugar.

El próximo año invitaré a los extranjeros documentalistas con los que bebí en Barranquilla hasta morir sobre mulatas, negras, y mestizas. Los invitaré para hacerles un homenaje de desagravio, luego de que realizaran un hermoso y sentido documental sobre la maravillosa Colombia, sobre su gente trabajadora, linda, pujante, y toda esa mierda que nos exaltan los comerciales patrioteros de Colombia es Pasión. Y les voy a pagar la cuenta de cinturas de morenas trituradoras, porque después del robo que les hicieron en Medellín, justo cuando el documental había terminado su grabación, los dejó "pailas, papá, marcando calavera" (con acento paisa).

Bonito final para el documental, y bonito final para mi estadía en la tierra que me vio nacer, que me enseñó a luchar por los sueños, que me dijo los sueños pueden ser realidad, claro si te vas de aquí. Colombia, mi bella daifa, mi hermosa puta. Te amo. Te adoro. Bailaré mil bachatas bajo el cielo protector de la blanca coca nuestra, sentiré tu olor de mujer, perfume que alborota machos seminales en los burdeles de la vieja perra Europa y la exótica Asía.

Y así me fui reconciliando con mi país, porque el odio ya no existe. Y sin odio no se puede escribir. Una vez afuera del rico lupanar, retirado del distrito de la luz roja, la maldición de la cabrona abuela desalmada me vuelve a perseguir, y entonces a correr de nuevo, a huir, a escapar, como todos los colombianos que se levantan cada mañana a rebuscarse la puta vida que los próceres les ofrecieron a cambio de una nación libre que honra el nombre de un loco.

Y así me lancé al interior del primer transmilenio en la calle 22. Y la despedida fue celestial. Un autobus lleno de mujeres jóvenes y muchachos en sus veintes universitarios. El futuro culto de este país. Los nietos de la abuela ya hechos muchachos, aprendices de abogados, ingenieros, putas y políticos. El futuro está asegurado.

Una vez en el aeropuerto con mi maleta lista veo que la maldición de la abuela no puede cruzar la puerta porque la muy perra no tiene visa, ni siquiera pasaporte. ¿Estoy a salvo? No, hasta que no esté lejos del Dorado (ese trozo de aeropuerto que remodelaron unos paisas para ser demolido muy pronto), no hasta que salga del espacio aéreo de la maldición de la bruja. Pero la muy perra comienza a gritar. Me pongo los audífonos del avión, y oprimo el botón para activar la selección del canal musical. Máximo volumen. Y en la pantalla un viejo programa de T.V donde un par de palurdos introducen un ortodoxo video musical. Y entonces que orgulloso me siento de ser colombiano suena una y mil veces sobre el caribe. Escucharé atento. Meditaré cada verso. Cada acorde. Así hasta que llegue a la tierra de Obama. A la tierra de los Angeles. Sweet home L.A.

Amo a Colombia

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Sat, 10 Jan 2009 05:17:00 +0000

No pensé en salir con una entrada como esta. Pero los lectores antiuribistas me perdonaran. Ya no tiene sentido escribir sobre un pajuelo con cara de seminarista que le hace escorzos a la corte penal internacional. No, no tiene sentido, porque su ocaso comenzó a escribirse con letra perfecta de método "Palmer". La estupidez del pueblo que escogió a su dictador para autocensurarse fue su elección. Por varios años fuimos señalados de guerrilleros (dios me libre) o terroristas (mucho peor, ni que de Israel o la ONU fueramos).

Sigo con este blog por pura inercia, porque un blog es como un tatuaje, es para siempre, como lo dijo un amigo autoexiliado. Sevillano por obligación, y no propiamente en el Valle del Cauca.

Así que poco tema queda. ¿ Si el amor floreció de nuevo por esta tierra que sentido tiene odiarla?

Antonio Caballero escribió alguna vez que todos bebemos para olvidar, yo pienso que no tenemos nada que olvidar. Simplemente nos reafirmamos en la borrachera, en el reinado de la aguapanela, del divi divi, en todas las miles de fiestas que tenemos. Somos así y punto. Así que a beber y a bailar.

Que Uribe es un cabrón, claro. ¿Y? ¿Lo vas a tumbar? No creo. No puedes. Es más fácil que pase la loca de monseñor Rubiano con un pepino entre sus sentaderas que el pueblo colombiano vea la viga que le empala. Así que a beber. Bebamos hasta el carnaval de Barranquilla. Y tomemos aire hasta la semana santa, donde podrémos beber y respirar. No puedo entender como un mancito como Antonio Cabellero lleva toda una vida escribiendo lo mismo. Siempre la misma vaina pero con presidente distinto.

Juró no meterme más con esto. Adios a la realpolitik. Hay cosas más serias que este circo. Como, por ejemplo, el arbol de navidad que los muchachos griegos quemaron antes que el año pasado se fuera. Esos pelaos son gente seria. Firmes y bellos según mi mujer. Dignos de sus madres, hermanas, novias, y amantes, firmes y bellas, según mis pupilas. Gente seria. No como estos mariquitas que se hacen llamar "Emos" incapaces de plantarsele al policia y decirle no me jodas, me puedo parar frente a Maloka porque es vía pública, y que me vas a hacer, me vas a dar?

Así que a beber. Me regreso al norte cuando el carnaval de Barranquilla, despelote serio, de avanzada, nada de la elegancia educada y farsante de la capital, se acabe. A desenguayabar en la tierra de la puerca doctrina Monroe.

En la tierra del divino baby del 20 de julio y la virgen María del buñuelo lo mejor está en el paisaje desbordado y verde, en sus fiestas de provincia, en sus morenas, en sus caderas, en su música, y hasta en su gente, ignorante, sin culpa, pero muy alegre. Caos trópical donde la razón no cabe. Relojito suizo preciso y macabro. Tierra de un solo dueño abonada con sangre. Patría que todo lo aguanta. Telenovela barata. Daifa hermosa. Baile extraño.

Premios "Odio a Colombia" 2008

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Sun, 21 Dec 2008 18:43:00 +0000

Llegó el momento de los balances de fin de año. Y este blog aprovecha las fechas navideñas para otorgar a manera de aguinaldo sus ya tradicionales premios: Hombre del año, Pensador del año, Película del año, Cintura de oro, Perdidos del año, Mejor blog del año, y Mejor canción del año.

HOMBRE DEL AÑO

Un caballero de fina estampa, como lo define mi abuela, un señor muy trabajador, como lo percibe mi madre. Hay que agregar a larga lista de virtudes que mi presidente es un hombre de familia, padre ejemplar que supo inculcar los valores de la pujante raza paisa a su estirpe. Me gusta verlo con su ruanita, sobrero, y carriel. Su pinta de capataz y señor de las tierras se ajusta con su fina labia antioqueña. Aborrecemos esos trazos que lo desdibujan como seminarista pajuelo o versión andina del macaco chavista. Ha sido comparado con el “chino Fujimori” pero es una broma de malgusto porque nuestro gobernante, a diferencia del “cholo nipón”, es una mansa paloma que desconoce por completo las andazas de sus funcionarios y generales.

Imagen original de http://uribestiario.wordpress.com/

PELÍCULA DEL AÑO

Gracias a la ley de cine, y a los alocados esfuerzos de la dirección nacional de cinematrografía, Colombia tuvo un año pletórico en el campo de la producción de historias para el celuloide. En especial destacamos una película que arrasó en taquilla y desde ya promete consagrase en los prestigiosos festivales de Cartagena y Bogotá. Ni siquiera la laureada “Perro come Perro” pudo hacer tambalear la superproducción escrita y dirigida por David M.G, el nuevo “enfant terrible” del séptimo arte criollo.

Imagen original de http://uribestiario.wordpress.com/

PENSADOR DEL AÑO

Por primera vez en toda la historia de estos galardones se decide premiar toda la obra completa de un autor en un año de producción literaria. Es un reconocimiento a la incansable labor de un intelectual y creador de ficciones. Comparado con el ministro de propaganda Nazi, Joseph Goebbels, nuestro faro crítico ha sido capaz de recoger en su vasta obra la gesta antiterrorista como también el pensamiento de su amo y señor. La imagen muestra la serenidad del intelectual quien prefiere hacer de una agresión universitaria una “perfomance” pedagógica. Nos preguntamos qué habrá pasado con el atrevido muchacho, seguramente trabaja en el centro de pensamiento de nuestro galardonado.

Foto de El Espectador.

PERDIDOS DEL AÑO

En una reñida decisión entre los miles de desaparecidos, los secuestrados, y los capos paramilitares extraditados, este blog apatrida ha decidido compartir este reconocimiento, para que no se los coma el olvido, entre los secuestrados y los muchachos desaparecidos de Soacha.

CINTURA DEL AÑO

Por encima de la morenaza que vi el sábado en el bar de la esquina este movimiento entró en el hall de la fama junto con la habilidad de cintura de Shakira y el Happy Lora.

Gif publicado por Jen en http://forums.nonewbs.com/showpost.php?p=2847281&postcount=193

MEJOR BLOG DEL AÑO

Este blog reconoce a Uribestiario como el mejor blog del año por su capacidad crítica y humorística de sus geniales imágenes. Como premio fue seleccionado para engrosar la selecta lista de sitios recomendados por nosotros, como también para nutrirnos de sus imágenes con o sin su permiso. Felicitaciones colegas blogueros.

Imagen original de http://uribestiario.wordpress.com/

CANCIÓN DEL AÑO

Ni Juanes pudo superar la tonada que se escuchó con gran intensidad en los campos y calles del país del sagrado corazón. Compuesta e interpretada por el también desaparecido grupo francés “Mano negra” la hicieron suya guerrilleros, paramilitares, militares, y gente de bien (pero nunca por mi presidente). Se erigió como una melodía que puede reemplazar el ¡Oh, gloria inmarcesible! ¡Oh, jubilo inmortal!

Ponme un trago más

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Sun, 14 Dec 2008 03:40:00 +0000

A inicios de semana estuve en una de esas fiestas que a fin de año las empresas organizan para sus empleados. Música, licor, juegos, rifas, premios, comida, todo un derroche de generosidad. Bueno, es un decir, porque eso depende de la solvencia de la empresa. En el caso en mención la verdad sea dicha no tiraron la casa por la ventana, pero los empleados recibieron con mesura de todo un poco. El lugar de la celebración fue una villa campestre muy cerca de Tenjo, en plena sabana de Bogotá. La mañana fue perfecta, sol, un cielo de postal, y todos felices. A medio día el almuercito, y dos horas después las cervezas comenzaron a fluir. Como los jefes ya conocen a sus lacayos, la entrega de las botellas fue limitada para garantizar que los comensales no rebasaran la raya de la cordura y las buenas maneras. Pero como lacayos conocen a sus jefes entre sus maletas traían una provisión extra, en botellas de agua el aguardiente y el ron pasaban como agua bendita. La orquesta comenzó a tocar. Los animos se dispararon y el baile y la alegría fueron buscando su punto más alto.

Y así se fueron consumiendo las botellas y la tarde. El sol se empeñaba en tener un bonito detalle con todos y fue a parar contra los cerros. Las tandas musicales hacían bailar a unos cuantos, pero la gran mayoría permanecían sentados y en silencio. Tal vez no había mucho que celebrar. Por lo que me contó una empleada a la que el alcohol no propiamente le curó la herida, desde hace dos años no les subían el sueldo, y como si fuera poco, en plena caída de las bolsas en el rimbombante mundillo del Wall Street, les llegó un mensaje al correo institucional anunciando duras medidas gracias a la recesión mundial. Yo no soy experto en bolsas y talegos pero con un poco de dedos en la frente puede uno ver que en un país como este que no depende de las grandes inversiones en las bolsas, qué coños tienen qué ver las quiebras de los pulpos bancarios del tío Sam.

Nunca he sido un as para el baile pero si reconozco cuando se baila con ganas o simplemente se hace del asunto un sello por triplicado. En esa tarde a los bailadores las piernas apenas se movían y la alegría se les había refundido. Noté que algo se arrastraba como podía en el piso, ahí estaba la pobre, pisoteada y llena de moretones. Como pude la llevé a una silla. Le di un poco de mi cerveza. Le acomodé el vestido y con disimulo le toque una teta. Ustedes perdonaran tal abuso, pero es que la alegría tiene un buen par de melones, nada de limoncitas. No se imaginen la alegría anoréxica porque no les cuadra. A la alegría la bauticé con un chorrito de cerveza en la cabeza y la llamé Sofía. Como la Loren. Le pregunté que le había pasado y la muy sorronga me aseguró que todo se debía a que no había nada en el fondo de las botellas. Una razón poderosa. Los empleados se la bebieron toda para ahogar de un solo envión las amarguras laborales y la certeza que este año tampoco subirán el sueldo.

Cerraron la jornada un trío de mariachis. O mejor una familia de mariachis. La situación está tan jodida que no alcanzó para contratar a todo el combo de músicos charros. El trío, como seguramente ya lo adivinaron estaba compuesto por padre, madre, e hijo. El varón cantó una seguidilla de temas que enaltecen el machismo en su más pura expresión, y la dama charra (tenía sombrero y pistolas) no se quedó atrás, la mujer se cantó una seguidilla de temas que parecían más un canto de guerra feminista que unas lindas canciones de amor, y el niño, el retoño colombo-mejicanito, pues solo tuvo pulmón y memoria para hacerle a una letra, la ya clásica y llevada al cine: la de la mochila azul. Así se fue la tarde. Triste y vacía.

De regreso, en los buses contratados para llevar a puerto seguro a todos los oficinistas, el silencio reinó durante el trayecto, a excepción de uno que otro lamento de borracho. A fuera se veían los últimos rayos de luz, por tres minutos el paisaje estaba completamente rojo, quiso el sol despedirse con otra imagen de postal, sobre un trigal unas flores púrpuras despuntaban en medio del intenso rojo. Dentro del bus los empleados dormían su lánguida borrachera.

El Angulo del Chupacabras

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Fri, 05 Dec 2008 17:02:00 +0000

De la flora y fauna nacional hay que destacar con una entrada propia al vampiro banquero colombiano. Mamífero silvestre que ronda día y noche nuestros cuellos desnudos. Este animal tiene un apetito voraz y a diferencia de sus congéneres no lo detiene nada, ni los ajos, ni los crucifijos, ni el agua bendita, no hay monseñor Rubiano con pepino en mano que valga.

Sus orígenes son inciertos, pero se tiene noticia que se formó en la Universidad Nacional del Colombia. La institución universitaria más importante y cerrada de toda la república bananera. Es inexpugnable, y solo los mejores estudian para ser profesionales en ese campus.
Su nivel académico es alto y se supone que todos los que allí trabajan y estudian aman al país más que nadie.

Y por lo general es así. Pero excepciones tiene la madre naturaleza. He conocido a varios que de muchachos arengaban en contra del gobierno y las multinacionales, y hoy son asesores ministeriales o empleados con sueldos tan jugosos como las tetas de Vicky Dávila.

Este animal es uno de ellos. No salió de la UN a crear empresa sino a fundar su banco. Uno diría hombre, sin duda será un banco para los colombianos, para que no tengan que meter su platica en pirámides etéreas. Pero no, el hombre se levantó desde la base para llegar a la exclusiva lista Forbes, donde sólo los billonarios del mundo pueden rubricar su nombre.

¿Y cómo logró tal prodigio? Sencillo, chupando cabras. Imagínese usted que para llegar a esa lista desde un país como el nuestro, debe ser uno un verdadero vampiro que chupa hasta la médula, ya no feliz de la sangre, sigue chupando hasta engullirse las venas vacías y la sustancia de los huesos limpios.

A mi correo llegó un mensaje masivo. Un carta de un colombiano que perdió todo en la pirámide. Me conmovió, aunque no lo crean. Y en ella cuenta varias verdades, luego de reclamar a su presidente, el que tanto amó, y apoyó durante todos estos años, como esta:

"Le descuenten por consultar saldo, o mejor, por saber cuanto tiene y si aún tiene, le descuentan por hacer consultas por Internet, sobre su mismo dinero, le descuentan si consulta por teléfono sobre su mismo dinero, a la tercer vez que pregunte en el mismo día. Claro está que en las dos primeras nunca obtiene respuesta y qué casualidad que siempre llega a la tercera,si pide un retiro de su dinero en cheque le cobran por ese cheque,le cobran cuota de manejo por "tenerle" su cuenta de "ahorros" que nunca llega a serlo. Cómo, si guarda 10 mil y en un mes la cuota de manejo es de 6 mil."

Y siguen las verdades envueltas en lamento:

"Le descuenten el 4 x mil, 3 x mil y 2 x mil según la historia y ella misma dijo alguna vez que ese descuento se creó sólo para ayudar a los damnificados del terremoto del eje cafetero, porque con esa medida se querían recoger fondos para su auxilio, pero la recolección fue tan buena que se les pegó y mire cómo nos tienen. ¿En qué se usa ese dinero, nuestro dinero, hoy día? Ah, colombianos sin memoria".

Reclama la memoria de sus compatriotas. Y tienen razón. Aquí olvidamos muy rápido. La hecatombe prevista por la desgracia social de las pirámides en ruinas ya se quedó atrás, las tetas de Vikcy Dávila salen bailando en la burda sección de la "cosa política"y despistan a los pendejos con otros golpes de opinión.

Si compatriota, olvidan, cómo olvidan los colombianos a los otros colombianos.

Olvidan tanto que el domingo 16 de abril del 2006, Saúl Hernández Bolívar publicó una columna de opinión sobre el vampiro en cuestión y todos sus aportes a la patria, y nadie le prestó atención. Nadie porque todos estaban felices echándose un pajazo con la tetas de Vicky y las bolas del presidente con más popularidad de todos los tiempos.

En esa carta abierta a Luis Carlos Sarmiento le agradece los servicios a la nación del divino niño desde su sitial de dueño de la tercera parte de la banca nacional.

"Mientras usted y don Julio Mario ocupan destacado sitial en el listado de Forbes, Colombia ocupa preocupante posición en el coeficiente Gini que señala las economías más desiguales del planeta: hay barrios donde el nivel de vida es semejante al de Suecia mientras que en gran parte del país se vive peor que en África."

¿Por qué hasta ahora querido colombiano se da cuenta que los bancos nos chupan la sangre? ¿Por qué no incendiaron el palacio de nariño, o el banco de Bogotá? ¿Por que fueron tan bestias de votar por Uribe si es ficha de los banqueros? ¿Por qué hasta ahora venimos a descubrir que la banca colombiana cobra el mayor interés de usura en toda América?

!Ah, hermano colombiano! Solo brincamos y reclamamos solidaridad cuando nos meten la mano al bolsillo. De resto que solidaridad de mierda por lo secuestrados o los niños gamines o los damnificados o las niñas putas de pirry.

El olvido, decía Borges, el memorioso, el ciego, el derechozo, el eterno... "El olvido es la fatalidad del hombre".

Hoy prenderé una velita a la virgen Lucía (la hija lesbiana de la vecina) a ver si me ilumina y de paso me concede dos favores, uno que el hermano colombiano se lea en estas tristes vacaciones por lo menos la carta de Saúl Hernández, y no se quede solo con el "Benignisimo dios de infinita caridad que tanto amasteis a los hombres...", y el otro favor, el de ella, me lo reservo.

David y Goliat

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Sat, 29 Nov 2008 06:44:00 +0000

La colección de cristos colombianos tiene una nueva adquisición. De origen humilde, flaco, alto, de pelo largo, y un gran don para hacer milagros. David, el muchacho, el genio, el empresario, el mágico, el avión, el semidios entró al salón de la fama criminal de la república bananera con un golpe maestro al hígado del sistema financiero y un bofetón al presidente más querido por los colombianos de lo que va del siglo XXI.

De todo se ha dicho. Bueno casi de todo. Algo que faltaba era reconocer lo bien que hemos quedado a nivel internacional. Las grandes civilizaciones de la humanidad han dejado su huella. Griegos, romanos, chinos, mayas, incas, egipcios, etc… Todos ellos levantaron testimonios que se pueden ver desde la luna. Grandes obras, grandes pueblos.

Colombia, una gran nación, también ha dejado su aporte. En pleno siglo XXI los colombianos han construido un monumento que se puede ver desde el infinito y más allá.

David llevó a su máxima expresión un invento que había hecho las delicias en varias partes del globo en distintas décadas. Visionario cerebro capaz de levantar otra pirámide digna de las míticas Keops, Kefren y Micerino.

¡David, amigo, el pueblo está contigo!

Para la muestra un botón. Pitalito, Huila. Un caliente pueblo de gente linda y de bien, como lo son la mayoría de poblaciones en el país del sagrado corazón de Jesús. Hasta allí llegaron los apóstoles de David a predicar su palabra y hacer los milagros que su maestro a bien les había enseñado. El lugar era tranquilo y todos estaban enseñados a trabajar de lunes a viernes y a descansar los fines de semana. David, el telé gurú, ofició sus prodigios para garantizar a todos no tener que trabajar más y enseñarles a los pobres el milagro del pan y los pesos. El pueblo opita pronto vio la maravillas de disfrutar de los denarios rápidos, fáciles y numerosos. Con las bolsas llenas, y el corazón jubiloso, muchos dejaron sus labores y los fines de semana se extendieron hasta reducir los días laborales hasta cambiar las oficinas y puestos de trabajo por gratos días de ocio en el billar y en casa de las magdalenas.

¡David, maestro, danos más de esto!

El hermano abrazó al hermano. La madre amó más a sus hijos. El sol brillaba más que nunca. Y las esposas fecundas vieron tiempos propicios para ser fértiles una vez más y dejaron que sus maridos sembraran sus promisorias semillas.

Pero toda esta maravilla de no tener que trabajar más y vivir deseando a la vecina pronto encontraría su final. A lo lejos, entre el polvo del desierto, Goliat apretaba su puño gigante, un monstruo de 7 cabezas y 7 brazos. Las trompetas sagradas rompieron los cielos y su furia tomó carrera. León enfurecido. Toro bramante.

Con enjundia el judío avaro vio su banca quebrarse y encabronao soltó la cadena de Goliat, el cobrador gigante y malparido. El toro ladraba y batía el rabo mientras ganaba velocidad. Animal extraño de fina estirpe paisa. Hijo de puta parcero. Finquero. Capataz. Palurdo. Pirobo jefe de gobierno. Cafre jefe de estado.

Y Pitalito fue sacudido por la bestia. Ya no se pudo la vecina operarse las tetas. Ya no hubo denarios para comprar la Murano, ya no, ya no serás mía vecina rica, calentana y puta. Ya no serás mía.

Cómo me fueron a crucificar a mi cristo David. Flaco. Enjuto. Traicionado por todos los que lo montaron en la punta. En el punto de llegada de todas las líneas de tu geométrica promesa. Lo vendió el abogado. Lo vendió el amigo senador romano. El policía, el perro, el gato, la cucaracha. Todo el zoológico del gabinete filisteo le montó en el calvario.

¿Cesó la horrible noche? Que va. Me tiro un pedo y me fumo un porro. David, mi cristo. Como nos jodiste. Ya no podremos pasar toda la semana bajando fría tras fría en el billar. Ya no podré jubilar a la Magdalena. La pobre tendrá que seguir fingiendo amor con el diablito que arde entre la entre pierna.

David, multiplicaste los pesos y los panes. Nos diste la ilusión de ser también ricos. Y como ricos lloramos, porque los ricos también lloran. Verónica Castro nos lo enseñó pero lo olvidamos por ver de nuevo a Betty la Fea. Es mejor ser rico que pobre nos dijo Pambelé el Bautista. Pero miren como terminó. Basuquero y noqueado por un taxista. Mordiendo el polvo. Por bruto. Por ignorante. Por iluso.

Todos los días hay un idiota en la calle. Y tú saliste a buscarlo. Pero no hallaste uno. Fueron millones. Porque millones son los hijos del sagrado corazón. Furibundos. Heridos como loba sin Rómulo y su Remo. Sin Roma que fundar porque perdieron todo. Dolidos porque la malicia indígena no sirvió esta vez. La fecha de vencimiento estaba borrada. El condón estaba roto.

Y ahora las filas llorando en el Nemesio Camacho. Filas infinitas que veo por la tele. ¡Y donde están que no se ven!

¡Y donde están que no se ven!

¡Y donde están que no se ven las tetas de Vicky Dávila dándonos leche dulce de consuelo fresco.

¡Y donde están que no se ven a los seguidores del Davidcito mi cristo dando la cara frente a la cámara, les da pena que no los vean ni si quiera leyendo mientras les llega la hora de entregar la tarjetita del micro chip sin denarios. Un pueblo ignorante es un instrumento de su propia destrucción dijo el Bolívar mesías en lo alto de la montaña. Ya hoy aquí lo vemos en directo. Quemando con candela fresca todo lo que se les cruce. Saqueando todo lo que se pueda. Justo lo que la patria necesitaba.

Noviembre, el mes maldito para este pueblo. Todos caminando como ovejitas al matadero. Como feligreses suicidas en el hervor del culto loco y sin freno de Jonestown.

Y aquí les dejo una canción para que no se maten en estas navidades querido hermanos. Para que el hermano no se levante contra el hermano. Para que los Caines no se vuelvan canes y muerdan al hijo, a la madre, al padre, al primo que si vio al cristo mestizo multiplicar sus pesos y le encimó un plasma. Al familiar que si comerá vecina mientras repasa los dvds piratas de lo mejor de caracol T.V “El cartel”. Con el Robert de Niro criollo Robison Díaz y el emulo nacional de Javier Bardem.

Y pidan a la sagrada estrella que el capataz paisa por el que tantos lo defendieron ( casi hasta darnos en la jeta a todos los que osamos criticarlo) les devuelva la fe, porque la plata ya se perdió hermanitos. Recen para que el niño dios les traiga malicia española, porque la indígena se refundió en la minga cuando llegó a Bogotá. Clamen a los cielos bienchores de rocío para que el próximo año les repitan otra vez a “Betty la Fea” y que el “Cartel Reload” sea más sangriento que el de este año. Oren para que sus hijos se salven porque el día del juicio los cogieron 7 jinetes del Apocalipsis con un libro en la mano y que no sea ni de Paulo Cohelo o de superación. Pidamos hermanos para que ellos el futuro si salten a tiempo contra los bancos y su 4x1000 sempiterno y no a última hora cuando empeñamos hasta el colchón del fornicio.

Recen este correo tres veces tres y multiplíquenlo por la hora de su nacimiento en el año del calendario chino antes de enviarlo a todos sus familiares y amigos.

Y no se le ocurra romper esta cadena bendita y pesada porque con ella nos ataremos al cuello y repasaremos el mórbido fondo del río Bogotá.

Amén.

* El bonus track

El amante de Susana Caldas

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Mon, 17 Nov 2008 01:46:00 +0000

Ahora que la figura geométrica que ha dominado el interés nacional es la piramide, vale la pena proponer otra forma de la geometría colombiana que nos alimente con algo de oxigeno en medio de tanto alzamiento popular.

Bienvenida sea entonces la rica y no menos jugosa circunferencia.

Hace unos días escuché por la radio nacional que un paisano colombiano pegaba un grito en el cielo. Fue más o menos así:

- Hombre, yo estoy preocupado porque no se le ha dado el mismo despliegue que otros años al reinado nacional de la belleza.

Fue todo un reclamo que llegó hasta estos, a veces, oidos sordos. Y es que en noviembre, mes preferidos por las desgracias naturales (volcanes, inundaciones, aludes, e incendios) ocurre desde hace décadas el certamen donde un pueblo cultor de la belleza femenina se arruma ante la tele para juzgar la hermosura.

¿Qué sería de esta gran nación sin Raimundo Angulo? ¿Qué sería de Cartagena sin la feria de culos y tetas de cada fin de año? Recuerdo que de niño pude disfrutar del despelote costeño que el pueblo cartagenero iniciaba con la llegada de la reinas a la heroica. Y de ahí en adelante, con gran disciplina rumbera no paraban de mamar ron y bailar en las calles hasta el otro año. Eran buenos tiempos. La cachaca cultura ciudadana no existía, y no había contagiado a otras ciudades, y se mamaba gallo de todas las formas, sin que el otro, se embejucara. En esa ocasión gocé de lo lindo lanzando bolsas de agua y harina a todo el que estuviera mal parado. Me lo enseñaron mis amigos costeños. Y nunca vi a nadie quejándose por el respeto al otro y todas esas maricadas del cachacho londinense. Uno era feliz jodiendo al otro, y claro, que lo jodieran a uno.

De vuelta a la fiesta cartagenera recuerdo que las reinas desfilaban para el pueblo, algunas, muy naturales recibían las flores que la gente les daba y se las ponían detrás de la oreja. Eran mujeres muy naturales, con celulitis, gorditos, estrías, narices aguileñas, y pechos pequeños "ingravidos y gentiles como pompas de jabón". Había una que tuvo mucho éxito por esos días. Se llamaba Susana Caldas, tenía una cara de niña de colegio de monjas y un cuerpo esculpido por el mismísimo averno. En los colegios salesianos y maristas se prestaban las revistas donde la chica salía con su coronita, su cetro y su vestidito de baño. Tenía muchos seguidores que en las noches y en los recreos la amaban a escondidas y en silencio. Todos la queríamos. Fue una pieza predilecta para tocar con partitura las inquietas varitas mágicas de los adolescentes recién admitidos en el club del tío Onam.

Susana, lo felices que fuimos.

Ya viejo, y recorriendo los caminos andados, pude hallarla de nuevo. Tan hermosa, con esa carita de niña de colegio de monjas, con esa carita de esposa fiel del marinero putón y borracho. De regreso al muelle del recuerdo para hacerle un nudo ciego a las amarras de la nostalgia me encuentro un vídeo que tiene un par de lunares.

El primero de ellos es la nariz de este cacao de los ochentas, es perfecta. Tan recta y refilada que parece ser el resultado de un paso por el cirujano esteta. Y eso así no se vale. La idea de esta entrada bloguera era rayar con la apología en honor de la belleza natural. Pero queda la duda respingada de esta diva criolla y ochentera.

El otro mosco en la leche es el tema musical que acompañan las imágenes. La chica de Ipanema de Antonio Carlos Jobim y no un monótono vallenato del diamantino Diomedez, o un furioso mapalé, o un ajustado pasillo andino, hace de telón de fondo sonoro. La chica de Ipanema es un canto a la belleza de la mujer carioca que resulta tan forzado como las imágenes del vídeo donde la reina se ve muy dedicada al arte con un negrito, tan forzado como creer que el atavío dorado en el que sale envuelta cuando todavía no la habían coronado es algo bonito cuando en realidad parece traje de las parodias espaciales de Mel Brooks o las clásicas producciones de Ed Wood. Sólo le faltó al clip para que fuera un vídeo institucional de la distinguidisima clase alta de la sempiterna Cartagena que la diva saliera con mantilla y rezándole a los huesos de San Pedro Claver.

Las reinas de antes no tenían silicona, la nariz brillaba por su naturalidad, había celulitis, el dedo gordo del pie no era la parte que menos les gustaba, tampoco hablaban inglés, y su personaje femenino favorito era la madre Teresa de Calcuta y el masculino García Márquez.Ahora exhiben con descarado orgullo las gracias del cirujano, todas tienen la misma nariz, las mismas pelotas de caucho, y admiran a Alvaro Uribe. Atrás quedaron las taxonomías del pecho donde los criterios de clasificación venían de acuerdo a su forma, tamaño, turgencia, y movimientos gravitacionales.

Me gustaría salir a marchar en contra de la silicona. Ahora las reinas van con las piernas abiertas y sus tetas de caucho por ahí . Ya no se pierden para siempre como Susana sino que se empeñan en seguir jodiendo a toda hora en la tele y las revistas de farándula hasta erigirse como el ideal de mujer que ofrecen los medios.

No sé hasta que punto la mujer colombiana sea la más hermosa del mundo. Las hay naturales y poderosas, como las que se ven en el reinado popular en Cartagena. Esas si son de puro campeonato. Nada del ejército de plástico que recluta centenares de jóvenes para engrosar el catálogo ambulante para el consumo de los narcos en los reinados de la yuca, el dividivi, la panela, el café, el bambuco, el banano, el joropo, el turismo, el folclor, la ganadería, etc...

No puedo asegurar que las colombianas sean las más lindas del mundo. Pero si puedo afirmar que las menos agraciadas son las odiosas bogotanas. De la capital no enviaría, ni loco, una representante para el campeonato mundial del trasero. Sí, también existe ese especializado reinado. Aquí abajo está la circunferencia ganadora.

Los brasileros son campeones en muchas cosas. Y no paran de ganar. Según mis fuentes en Sao Paulo y Río, esta maravilla es 100% natural. Duro ejercicio, buena dieta, y mucha samba. Nada de bisturí. Esta si es la cosa más linda, algo así (cuenta la leyenda) vio pasar Antonio Carlos Jobim y Vinicius de Moraes para darle vida al famoso bossa nova Garota de Ipanema.

Pura inspiración brasilera.

Fotos: Soho y El Espectador.

Noviembre 1999

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Mon, 10 Nov 2008 04:36:00 +0000

Noviembre de 1999

Lo mataron hace unos días. Porque sí. Porque la esperanza es lo primero que se pierde en una ciudad de mierda como Bogotá, la capital de un país de mierda, Colombia. Se llamaba Jhon, estudiaba administración de empresas y éramos compañeros del grupo de teatro de la universidad. Lo conocí muy poco pero lo vi más vivo que nunca. Ahí, de pie, en el escenario, con toda su energía, talento y rebeldía. Se le llenaba la boca con una carcajada siempre que hacía un chiste y la mirada maliciosa de sus ojos verdes se clavaba, socarrona, en las risas del resto de actores del grupo. Durante un mes y medio ensayamos la obra que sin duda debería llevarnos al festival de teatro universitario en Cúcuta, Biderman y los incendiarios, la estrenamos un martes a las tres de la tarde en el auditorio. Celebramos, felices, el éxito, todo era una fiesta. En esas horas la muerte brindó con nosotros, se sentó en mi pierna, luego abrazo un rato a cada uno de los actores y actrices y se decidió por él, por Jhon. La voz aflautada y maliciosa no volvería a pronunciar los parlamentos de la obra que nos llevaría a Cucutá y nos permitiría tomarnos esa cerveza que nos prometimos tomar helada, bajo el calor, con un buen cigarrillo y una que otra niña de Cúcuta. Era un tipo inconforme, perfeccionista, hasta en la ironía. Perfecta le quedó la frase que construyó con letras recortadas de revistas. Ese “pronto llegará mi gran encuentro con la muerte” que hace unos meses su madre encontró en su cuarto. Perfeccionista como en el teatro y los pre-estrenos de la obra donde fumaba un cigarrillo y mentaba un madrazo porque las cosas no salían bien.
Cargamos el último baúl de la escenografía. Bajamos vino, el moscatel barato que compramos en la esquina, bajo la lluvia, con el vestuario puesto y a escondidas del director, la botella que no duró nada antes de salir a escena, la misma que compramos con vestuario y maquillaje puestos, el primer trago que brindamos. La imagen del tipo que sabe que no va ha vivir para siempre y ni por mucho rato. Así de sencillo. Sentado en el piso con su chaqueta negra, fumando un cigarrillo. Un rebelde, como lo decía, con orgullo.

La verdad no quiero escribir sobre esto. Por lo menos por ahora. Debo dejar la estructura realizada, tal vez lo haga algún día. Contar lo que no vale la vida en Colombia. Mientras actuábamos se preparaba, seguramente, otra masacre más, otro secuestro más, esto no va. Ni ira en la tesis...

Noviembre 2008. 9 años después.

Hay muchas cosas que sigo pensado. Que mi país es una mierda. Que la vida no vale nada. Y mucho menos allí.

No fui a su entierro porque no soporto los entierros. Prefiero las bodas, los bautizos, las primeras comuniones, los quinces, pero nunca los entierros, y menos los de los jóvenes. A veces pienso que no cruzare los 42. Uno sabe que ver las fotos envejecidas de los que ya se fueron es como ver un mensaje que late en la pantalla del móvil. Los muertos no asustan. Asusta la vida.

Afuera, la noche.

Noviembre de 1989. 19 años antes.

Dicen que no perdí el conocimiento. Pero no recuerdo nada entre la imagen de la madera quebrando el techo y el momento en que desperté en el hospital. Era un domingo. El cielo estaba despejado. Y el sol. Y las nubes. Y el eucalipto frente a la casa. Y el hipódromo abandonado. Largo. Tendido como la más grande de todas las ballenas muertas que he visto en la playa. Fue en noviembre. Un mes que da miedo. La sangre, según cuentan, salía por montones pero yo estaba conciente, según ellos, pero yo no recuerdo nada. Solo la oscuridad y la sensación de una caída profunda. Como la de Brad Pitt en Snatch, profunda como la de Ewan MacGreggor en Trainspoting. Con toallas trataban de parar el manantial rojo. Mi novia y mi padre que también amaba a mi novia, me veían, según me cuentan, como me arrastraban inerte hasta el automóvil.

Todos se apagan en Noviembre. Un padre, dos primos, una amiga de la infancia y un par de colegas de juventud se fueron en ese mes, justo antes de las navidades. Un balance extraño para temerle al lluvioso noviembre.
Si hay un lugar después de la muerte me gustaría que fuera un tiempo y un espacio para estar con todos los amigos idos, los amigos …

9 de Noviembre. Hoy.

De Jhon quedan sus ojos llenos de malicia. Los cigarrillos y el vino tras bambalinas. Los murmullos de todos y todas mientras esperábamos la línea que nos hiciera entrar a escena.

Espero que en el cielo tengan banda ancha. Y que Jhon, colega de tablas, perras, porros y tragos sepa que lo recuerdan en ese mes, justo después de la tercera función de esa buena obra donde los incendios estallaban por culpa de Max Frisch. Hoy, viejo, con un cigarro, Belmont, claro, y un buen trago, a tu salud, que tan clavado quedaste en el recuerdo con ese muere joven y tendrás un cadaver bello, te recordamos tan profundo como el puñal que clavaron en ese corazón.

Aquí a bajo o aquí arriba seguimos. De a pie. Sin más teatro que el que exige la vida para ganar el pan. Pero con la bandera en la mano. Gastada, más vieja, con menos color, pero aún bandera.

Afuera, las luces.

Placebo Lyrics
Special Needs Lyrics

"The six year itch"

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Wed, 29 Oct 2008 16:29:00 +0000

Por allá en los años 80 alguna vez llegó a la oficina de mi padre el informe de Amnistía Internacional, era un libro grueso, como un directorio telefónico, y de un azul en la portada que me cautivó de inmediato.

La edición era impecable a pesar del papel periódico en el que estaba impreso. Lo llevé a la casa. Y mi padre, muy irresponsable, me dejó leerlo. En el aparte dedicado a la patria querida, había una palabra que se repetía sin césar: paramilitares. El asunto me lo explicó mi padre, y me fui a leer la isla del tesoro para olvidar esas cifras y cosas jartas. Con los años vi la reseña que el Espectador hacía con juicio sobre cada informe, que año tras año, publicaba Amnistía Internacional. La esencia del informe era la misma, y la única diferencia estaban en las cifras que aumentaban cada vez más.

¿Qué hacía mi padre con el informe? Por trabajo le llegaba esa información. Para lo único que le servía era para lamentarse y ganarse dolores de cabeza. Al final yo lo dejaba en el piso teniendo la puerta.

Con los años el libro azul perdió su brillo y las páginas ganaron un color amarillo, al final terminó en la basura. Ahora cuando veo informes cómo el de Amnistía Internacional y Human Right Watch me pregunto cuál será su utilidad. Tal vez levantar ampolla en los gobiernos tercermundistas, porque en los países del primer mundo, los informes no van más allá de la brutalidad policial.

Es un ruido que desde hace años no pasa a mayores como el dejar testimonio que ellos si se preocuparon por el asunto en las repúblicas bananas. En últimas los gobiernos desmienten los informes, y no pasa nada. Y no pasará nada si el tío sam no toma cartas en el asunto. ¿Y acaso las tomará? No, porque va encontra de sus intereses. ¿Y ahora con Obama? Pues tampoco creo que la cosa vaya a cambiar mucho respecto al patio trasero.

Estos informes resultan ser una pulga que levanta ampolla y comezón en el culo de los dictadores bananeros, un ruido en las orejas de la "gente de bien", y unas frías estadísticas que no dicen nada a una sociedad zombie.

Si Human Right Watch y Amnistía Internacional quisiera llegarle a toda esta masa sin corazón pero con las patas hichadas de tanto marchar ( ya están programando otra) deberían dejar a un lado sus informes y hacer una telenovela protagonizada por ex-secuestrados famosos o un campeonato relámpago de fútbol con equipos integrados por soldados mutilados por las minas quiebrapatas vrs guerrilleros arrepentidos sin manos y ojos. Y para no olvidar a los niños de Pirry (porque ahora si después de décadas los niños si cuentan) los podrían emplear como recogebolas, y para que las feministas no jodan tendríamos a las mamas de los desaparecidos de Soacha como porristas. Y claro, para no dejar por fuera a nadie de este show del balón, le encargaríamos la seguridad del evento a los 25 militares damnificados por la purga (de paso representarían a los desempleados) y al general Montoya la responsabilidad de los positivos que fueran resultado del control antidoping.

El partido sería buena idea. El rating de RCN llegaría hasta las estrellas y lo comentaría, desde luego, el doctor del fútbol, para que después los científicos de Colciencias no se quejen que aquí hay déficit de doctores. Como la idea es dar un ejemplo de sana convivencia, a Caracol le corresponderían los derechos de la telenovela, y Dago sería el encargado de libretearla sazonándola, eso sí, con lo mejor de la despensa de la chabacanería colombiana.

De una vez, y aprovechando el impulso constructivo, les sugerimos a Amnistía Internacional que mire con más detalle los países civilizados y no sólo las tierras bárbaras. Como lector común y corriente que entra a la página de Amnistía Internacional, se encuentra uno que tienen un listado país por país, donde las repúblicas bananas encabezan el despelote, cosa que no se puede negar ni ocultar, pero también hay que mirar las de otras latitudes. Podríamos sugerirles que visitaran España, Francia, Alemania, Italia o EEUU para constatar los ultrajes de los inmigrantes ilegales o incluso a la “gente de bien”, los turistas o viajantes de paso. Hace poco un amigo llegó de representar al país en un festival en España, y su sorpresa fue grande cuando el español de a pie, el recien nuevo rico de la unión europea, le hacía sentir incómodo con sus miradas y mala leche (otro de los regalitos catizos) por su color moreno y su acento colombiano. Esperemos que la Obamanía le ayude al negro cuando vuelva por tierras ibéricas a dejar bien en alto el nombre de esa Colombia que tanta espalda le ha dado. Yo le digo al morocho que se venga para L.A pero él no deja su sancochito, ni los domingos en el Campin con su santa fecito del alma.

Queda esperar que la propuesta sea bien recibida y veamos ya no solo una simpática animación con buen humor como la de Amnistìa Internacional, sino una superproducción digna de la aldea global con reparto multicultural que incluya a los vendedores de armas rusos, mercenarios israelíes, traficantes de blancas (indias mejor) españoles, torturadores de Guantánamo, racistas ilustrados europeos, y claro que la produzca George Lucas y la dirija el avaro de Spielberg.

Nota:

El video fue tomado de http://www.amnestyusa.org/paises/colombia/page.do?id=1021008

! Fuerza, chico, fuerza !

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Mon, 27 Oct 2008 03:55:00 +0000

Cachorro con pinta de aficionado golfista. Golfo juvenil con fachada facial de gavilán alebestrado, petardo con aire de sapo de colegio. No sé cuál de todas estas cosas me fastidia más.

Cuando sea “grande” quiere ser como papá. Para ello se prepara muy bien desde ahora. Todas las mañanas antes de ir a trabajar hace solfeo para alcanzar la tesitura del exclusivo acento beligerante de los capataces paisas.

Tiene una palabra favorita que le encanta pronunciar con una saña particular. Es el orgullo de papá. Ha sido premiado con elogios en público y de regalo el corazón grande de su señor le obsequió el derecho de tener su propio espacio televisivo de vez en cuando. Lo he visto detrás de un atril de madera envejecida enfrentado la cámara muy seguro y prestante al escupir de su pico lo grande que ha sido su ministerio.

Lo imagino jugando a la guerrita con su pequeño campo de batalla a escala. Tendrá un buen número de soldaditos de plomo importados y unos cuantos muñecos deformes de plastilina. Mientras tanto en la tele de su despacho ministerial la tetas de Vicky Dávila presentan en las noticias del medio día como los soldaditos de papi resuelve el fastidioso problemita de los indígenas cochinos y feos que bloquean la vía Panamericana. Con rabia coloca los muñequitos hechizos de plastilina en el campo de batalla que se extiende por su escritorio. Y seguro, y rapaz, les aplasta de la faz de la tierra con una certera emboscada de los guerreritos de plomo.

-Duro, duro, duro a esos hijueputas.

Todo el que levante la voz para reclamarle a papi él dará el ejemplo en la familia señalando primero. ¡Terroristas!

Si le pregunta Vicky en directo como ve el asunto indígena su pico de pichón de gavilán mordisquea esa T y esa E con una fuerza que sabe llevar durante la doble R y culminar con un cierre en el final I-S-T-A-S. Como si fuera su mejor madrazo.

Lo hace bien. Es el orgullo de papi.

Al pusilanime poco le interesa que los corteros se levanten a reclamar por su condiciones laborales que los acercan más a la condición de esclavos que cargaron sus ancestros. No tiene sentido proteger unos negros jodidos. No vale la pena defender el campo, si el destino agrícola, en el mundo, ya está trazado. Para que preocuparse por los informes de American Wach o Amnistía internacional. Por que molestarse por más de 100 muchachos pobres que se desaparecieron (seguro por terroristas) en su barrio en Soacha. ¡Qué cosa tan jarta, caray¡ Le dirá en el club la burguesía cachaca al pichón de gavilán pollero, que los indios reclamen por sus 1200 asesinados por los paras, guerrillos, o los falsos positivos . ¿Desde cuando esos animales valen para algo, señor ministro?

Al fin de cuentas son solo números. Cifras vacías que se pudrirán en los cementerios si tienen suerte, o se harán polvo anónimo en la miseria de la fosa común. Muertos pero con un pedacito de tierra, para que no digan que aquí no se reparten las tierras.

ODIO A LA DIAN (Direccion de Impuestos y Aduanas Nacionales)

noreply@blogger.com (DELBERT GRADY) — Tue, 14 Oct 2008 22:33:00 +0000

Si dijera que me gustaría poner la Bomba Atómica en el edificio de la DIAN, me metería en muchos líos: me acusarían de terrorista y el Ejército Nacional o el FBI rastrearían mi IP y me meterían preso; bueno, en el caso de El Ejército Nacional de Colombia, simplemente me desaparecerían, así que no lo diré, pero como odio a la DIAN (Dirección de Impuestos Nacionales de Colombia)….

El cartero llama dos veces

Bien saben los pocos amigos que conocen mi verdadera identidad que desde siempre he intentado ganarme la vida de forma honrada; si hubiera intentado el camino deshonesto seguramente me hubiera ido mejor, acá en el país del sagrado corazón el crimen paga, hasta un narco puede llegar a ser presidente.

Una fatídica noche, después de haber llegado cansado de moler todo el día, me recibieron en portería con una carta de la DIAN. Al comienzo pensé... Debe ser un error o una invitación a un evento... ¿Qué tiene que ver la DIAN conmigo? Si yo soy un colombiano muy pobre y jodido.

Al leer la carta vi con sorpresa que me citaban porque, según ellos, yo era millonario, según ellos, me había ganado el año pasado más de 50 millones de pesos, por lo tanto tenía que declarar impuestos y si no lo hacía con rapidez, ellos tomarían las medidas legales del caso. 50 millones. ¡Vaya! ¡Qué tonto fui! ¿Si tenía 50 millones en el banco, por qué me tocó pararme a trabajar todos los días, incluso sábados y algunos domingos? ¿Por qué me tocó aguantarme todos los días los malolientes, atestados, llenos de colombianos y ladrones, buses de la ciudad? ¿Por qué no me compré un carro? ¿Por qué no almorcé todos los días en restaurantes lujosos si no corrientazo? ¿Por qué no pude ir al cine, ni a divertirme? ¿Por qué no pude comprarme buenos zapatos ni los libros que quería? ¿Por qué en navidad me quedé en casa, bailando solo con la decadente Fiesta de los Hogares Colombianos de Jorge Barón y no fui a viajar a Cartagena o a Miami? ¿Por qué vivo en ésta ratonera donde vivo? ¿Por qué no me compré un apartamento bien grande y lleno de luz?

Como lo notarán los más perspicaces, estoy siendo sarcástico: nunca gané 50 millones de pesos, el año pasado gané mucho pero mucho menos que eso.

Al otro día no fui a trabajar. Me levanté muy temprano y con toda clase de extractos bancarios y facturas me fui al Edificio de la DIAN, a demostrarles su error, con energía. Esperaba poco menos que una disculpa.

El fisco siempre tiene la razón

Para ser atendido en la DIAN hay que tener paciencia, mucha paciencia, porque los turnos son imposibles: así se llegue temprano, ya hay 300 personas antes que uno, seguramente los que llegaron a hacer cola a las 5 o a las 6 de la madrugada. Todo es caos y desinformación, usuarios desesperados y funcionarios infames.

Después de esperar varias horas y cuando el hambre y el calor del medio día ya acosaban (no hay buena ventilación en el edificio de la DIAN pese a las montoneras de gente), fui atendido por una funcionaria de la DIAN. La mujer, la bruja, me atendió muy mal. Tenía un aspecto reseco y amargado aunque era joven. Me trató como un criminal, como un evasor de impuestos, no revisó todos los papeles que yo llevaba, a cambio me mostró todos sus papeles: eran las facturas y cartas de todas las empresas para las que había trabajado el año pasado.

En ese momento, por la adrenalina que me produjo la acalorada discusión con ésta mujer, no me di cuenta que todos las empresas que aparecían en los papeles de la funcionaria, habían dejado de ofrecerme trabajo éste año, así, de repente, después de más de 5 años de relaciones laborales con ellos. La funcionaria no quiso escuchar mis explicaciones, para ella la verdad era una sola y era suya.

Para terminar la mujer se despidió con una frase lapidaria que no dejaba ninguna opción a la replica: “Acá en la DIAN estamos para joderlos, su trabajo es demostrarnos porque no tenemos que joderlos” y me recomendó que contactara un contador que demostrara el error de ellos, que ver su propio error no era su trabajo.

Salí derrotado del lugar, mi rebeldía se había opacado, como la de todos los colombianos que estábamos ahí, amontonados, suplicando por pagar, aceptando nuestro destino con resignación, como a una enfermedad. Ahí entendí porque la iglesia católica es tan importante para el gobierno, la iglesia nos enseña a los colombianos la virtud de la resignación, de aceptar pasmados los abusos del poder.

En la TV siempre brilla el sol

En el comercial de televisión de la DIAN dicen que con el dinero de los impuestos se hacen puentes y carreteras, se invierte en la educación de los niños, escuelas, en la salud de la gente, hospitales, en seguridad, empleo. La buseta que me llevó a casa se tardó dos horas en dejarme en el paradero, un viaje que tomaría en condiciones normales 30 minutos, pero gracias a los trancones y al pésimo estado de las calles fue imposible cumplir. En ese trayecto de dos horas se subieron a la buseta 5 personas a pedir limosna o a vender dulces, dos eran niños. Por la ventana de la buseta, afuera, vi dos raponazos, en uno de ellos le había arrancado los aretes a una anciana, estaba sangrando por sus orejas, en ese momento pensé: Ojala que esa mujer tenga seguro médico, si va a cualquier hospital de la ciudad sin dinero y sin seguro, seguro la dejan morir desangrada a la entrada del recinto médico.

Me recomendaron un contador bueno y que cobraba barato, al otro día no fui a trabajar para visitarlo a su oficina, con todos mis papeles y facturas. A vuelo de pájaro el hombre me dijo que efectivamente parecía un error de cálculo de la DIAN, pero que para hacer algo necesitaba los comprobantes de pagos y retenciones de las empresas para las que había trabajado el año pasado. El hombre también me contó que el límite de ganancias anuales, por las que una persona debía pagar impuestos en el país, había bajado dramáticamente en los últimos 8 años: hace un par de años los que ganaban más de 80 millones eran los que tenían que pagar impuestos, esa cifra se redujo a 60 millones, después a 40 millones y este año va en 27 millones, todo el que gane más de 27 millones al año, tiene que pagar impuestos. Y nadie dijo nada.

Esa tarde fui a todas las empresas con las que había trabajado y les solicité los certificados. Me los entregarían la otra semana. Fue una buena oportunidad para preguntarle a mis contactos de esas empresas porque no me habían vuelto a llamar. La gran mayoría me dijo que la visita de la DIAN no les había caído en gracia y que las empresas eran muy sensibles a trabajar con evasores de impuestos como yo.

La voz de la experiencia

Días después volví donde el contador, con todos los certificados de las empresas. El hizo su trabajo y en efecto descubrió que había un groso error de la DIAN: habían contabilizado doble vez muchos de los pagos y no habían restado muchas de las retenciones en la fuente que ya me habían quitado en el momento de los pagos. Me puse feliz, por fin un triunfo entre tanta mierda, pero el buen contador rápidamente me bajó los humos: A estas alturas del paseo, y ya con un proceso jurídico encima, para revertir el concepto de la DIAN tenía que recurrir a una auditoria, a más contadores y abogados, a más pérdida de tiempo que a la larga me saldría más caro que pagar el impuesto y la multa que me exigía la DIAN. Hijos de puta, me habían dejado sin trabajo y ahora tenía que pagarles por haberme dejado sin trabajo.

Pagué amigos, pero con la convicción de que mi dinero no irá a parar a la construcción de puentes y carreteras, hospitales, ni para sacar a los niños hambrientos de las calles, ni para el mejoramiento de la seguridad de este paisucho, si no a los bolsillos del político y burócrata de turno. Con lo que pagué seguramente los poderosos pagarán un almuerzo en un lujoso restaurante del norte al que personas como yo no se les permitiría entrar, o se lo darán a sus hijos, para que pasen una alocada noche de rumba en el parque de la 93.

Amigos, no hagan como yo, no paguen sus impuestos, ese dinero no va para nada bueno, y si la DIAN los molesta por no pagar, díganles que el tío Grady les dijo que no lo hicieran, que hablen conmigo. O evadan, la evasión de impuestos es bien vista por Dios.

* * *

Psdt. Mi gran amigo Iron Mal me advirtió que mi mensaje podría confundirse con un discurso de Izquierda, nada más alejado de la realidad, que le den por el culo a Alfonso Cano y a todos los guerrilleros, para mí son la misma plaga que los paramilitares, que el ejército, que la policía, que Uribe, que el maricon del cardenal Rubiano, todos se han cagado y se seguirán cagando a éste seudo país. ¡Que les den por el culo a todos¡

Delbert Grady.

Irreversible

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Mon, 13 Oct 2008 14:50:00 +0000

Un grupo de niños ofendidos por el verdadero ultraje que sufrió Indiana Jones a manos de Spielberg y Lucas han levantado un verdadero revuelo entre cinéfilos y moralistas.

La corrosiva serie animada South Park levantó, un vez más, ampolla con un capítulo donde abusan una y otra vez del héroe amado por grandes y chicos. De todas las escenas de acceso carnal violento hay una que es de antología. El homenaje a Jodie Foster en su actuación que le valió su primer Oscar es frontal y no menos elocuente.

La libertad de expresión en la tierra del ya maltrecho “sueño americano” es una garantía constitucional que los gringos cultos (los hay) saben aprovechar. En repetidas ocasiones el cine ha levantado ampollas para ponerles sal. Casos como el de JFK, Roger and Me, o el ya clásico Bowling for Columbine, son tres muestras de producciones taquilleras que cuestionan verdades oficiales y posiciones casi dogmáticas de la sociedad americana.

Lo bueno del asunto es que el gobierno no desaparece a los directores. Los inquieta con visitas extrañas de hombres de traje y lentes oscuros, como lo denunció en su momento (rodaba JFK) Oliver Stone.

El mirarse al espejo y verse la cara, ese rostro del que Camus decía que después de cierta edad todo hombre es responsable, es una manera de crecer cuando nos decimos las verdades sosteniendo la mirada. La sátira resulta ser una de las maneras más eficaces de opinión. Su provocación es inmediata porque no maquilla la verdad con palabras raras o complejas estructuras de pensamiento.

La libertad de expresión más que un derecho debe ser una obligación de todos. ¿Cuándo en el cine colombiano se podrá ver una película sobre Uribe, Pastrana o Samper? ¿Cuándo un paisano podrá cuestionarnos con un largometraje a lo Oliver Stone con su reciente W. ?

La leche derramada

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Tue, 07 Oct 2008 20:53:00 +0000

Y ahí estaba, uno más dentro de los 1612 potenciales comensales de ese par de pasteles si tuviésemos la oportunidad real de degustarlos.

Por cosas del destino fui a parar en una página que ofrece videos en directo de porno aficionado.

El asunto es más o menos así. Cualquier persona se para o se acuesta frente a la cámara de su pc y hace lo que quiera. Al otro lado de la web hay público garantizado. Un contador indica a todo el que se exhibe o hace las veces de voyeur el número de videntes que tiene la porno star en acción.

Me atrevo a pensar que en cuestión de un par de años el llamado sex amateur de la web acabará con el porno profesional.

La oferta es legal. Nada de menores explotados, ni videos violentos. La gente de bien tras los 15 minutos de fama.

Parejas en plena acción y solitarios. Chicas bellas, gordas, flacas, y veteranas. Hombres y mujeres haciendo sus pinitos estelares de la web caliente se palpan con sutil provocación para aumentar la cifra que registra el contador de visitantes. También hay muchos caballeros homosexuales y heterosexuales jugando con su espada para el deleite de los aficionados y aficionadas de esas maniobras solitarias.

Pronto llegó a la mente la preocupación. ¿Qué pasaría si esta web llegara a manos de menores de edad? Entre mayores que cada quien haga de su culo un templo o un burdel, pero los críos... Es preocupante porque la página no requiere membresía ni solicita datos para certificar una mayoría de edad. ¿Cómo hacer para que mis cinco hijos (fruto de mis tres matrimonios) no puedan acceder hasta que sean mayorcitos?

La respuesta la busqué por un par de segundos hasta que la chica se quitó los sostenes. Redondos, turgentes. En primer plano un par de bellos pezones circundados por una magnificas aureolas se adueñaban de las pupilas de 1680 televidentes. La web es poderosa. El contador no se detenía. 1690, 1700, seguramente esta mujer que se desnudaba desde Tel Aviv será una firme candidata a ganarse el premio de 1000 US que ofrece la página a la porno estrella de la semana que más tiempo cautive al mayor número de voyeristas.

Caramba, con tal ofrecimiento hasta llegué a pensar en competirle a la legión de pajantes que de todas partes del planeta se fustigaban la manguera por amor a la bolsa. Y es que no caería nada mal esos mil verdes en estos momentos, pues con la recesión las cosas se están poniendo serias. Así que decidí entrenarme un poco aprovechando las contorciones de espalda de la mujer de Tel Aviv.

Mientras me pulía el sable se me vino a la mente otra pregunta filosófica. ¿Cuantos niños en África se mueren de hambre mientras yo y los miles de aficionados se inquietan la polla con la perrita judía en sus pupilas enrojecidas?

Ni modo. Esto de darle al masaje de Onán un sentido crítico no tiene razón de ser. Apaga la ilusión y la erección. Con esto de la web y los niños lo mejor será dedicarles más tiempo, más deporte, más lectura, más caminatas par ver los atardeceres de California y menos web. Tendré que hablar seriamente con mis tres ex esposas. Se gastan toda una vida chateando con sus amigas y novios cibernéticos.

Me hubieran sentado bien esos mil dólares. Hubiera buscado ayuda profesional. Como lo hizo David Duchovny. Superar su adicción. Cosas que pasan en L.A.

Necesito una mano que terminé lo que no pude acabar.

Busco el porvenir en mi bola de cristal.

Veo en mi futuro cercano un mañana de putas.

El cine colombiano en tres palabras

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Sat, 04 Oct 2008 16:26:00 +0000

Si hay algo peor que un cuarto polvo es un quinto.

Me acabo de enterar que en mi natal ciudad de Los Angeles, hay un serio rumor sobre el judío bolsillo sin fondo de Spielberg. Se habla en el medio que el padre de ET a vuelto a ladrar de hambre. Y George está pensando en alimentarlo de nuevo con un extraño encuentro de quinto tipo.

Parece que Harrison Ford saltará del geriatrico a la pantalla gigante para encarnar de nuevo a un cada vez más anciano Indiana Jones. Luego de llevar a la infamia al solido y casi clásico Doctor Jones, Harrison cree que es una idea "genial" hacer la siguiente parte de esta saga de aventuras.

La quinta no puede ser mejor que la disparatada y amorfa cuarta entrega. Vale la pena recordar que se fue casi una eternidad buscando un guionista que fuera capaz de meterle diente al héroe y sus peripecias arqueológicas por cuarta vez. Y el resultado fue desastrozo: un anciano golpeando como un joven de 30. Un abuelito sin encanto y carente de diálogos con chispa e ironía.

La vejez es implacable. Los héroes viejos deben brillar por su debilidad. El héroe viejo solo tiene una última misión valiosa: encontrar la muerte.

George Lucas y Spielberg hallaron en Rocky un paradigma. Depués de la quinta vendrá la sexta y la séptima hasta que la teta se escurra, ya arrugada y ya vencida.

Una de las reglas que tiene este pequeño club de la pelea es escribir sobre el odio a Colombia. Así que para no incumplir la promesa escribiré tres palabras que resumen todo sobre el cine colombiano : es una mierda.

Presentando Credenciales

noreply@blogger.com (Iron MaL) — Thu, 02 Oct 2008 21:46:00 +0000

Hoy veo la luz en este blog tan negro y necesario. Mi prolífica mala leche (heredada de los huevos de mi padre, abuelos, bisabuelos, y el tatarabuelo español que unos 250 años o más se folló alguna indígena) encuentra un recipiente donde ser semilla. Negra. Petra. Pero al fin al cabo chispa. Oscura centella dueña y señora de un principio tan imperfecto como el recién nacido que por falta de oxigeno en el alumbramiento su cerebro nació tarado. Ser incompleto pero capaz de sentir, comer, orinar y cagar.

La mala semilla tiene también derecho, lugar y tiempo en el ciberespacio.

El portador de una leche agria que fermenta en mis testículos una república banana tiene nombre: Iron Mal.

Y también odia a Colombia.

PRESENTACIÓN

noreply@blogger.com (DELBERT GRADY) — Thu, 18 Sep 2008 13:47:00 +0000

Hola, soy el señor Delbert Grady, obviamente éste no es mi nombre de pila, en Colombia no se puede usar el nombre verdadero para denunciar, a menos que se quiera terminar tirado en un potrero, con un enjambre de moscas viviendo en la boca. No quiero ser un héroe o un mártir, no vale la pena.

Mi odio a Colombia se remonta a mis primeros años de vida, creo que desde siempre he sabido que esto está jodido, que esto va mal, que éste país es maligno: mata el espíritu cuando no al cuerpo.

Sólo que cuando era más joven no me importaba tanto como ahora, porque cuando era más joven tenía grandes sueños: Que me importaba que gran parte de las mujeres de Colombia fueran ignorantes, interesadas, zorras pero asolapadas y no tan bonitas, si cuando viajara a Bélgica o Brasil, disfrutaría los placeres de la vida al lado de una impresionante rubia estudiante de violín clásico. Que me importaban los trancones eternos y la contaminación cancerígena de las calles de la ciudad si cuando visitara Australia disfrutaría del aire puro y la velocidad de carreteras impecables, construidas con los mejores materiales y no con los peores, como acá. Que me importaba estar recibiendo una pésima educación en la universidad, si cuando viajara a EEUU, a tomar esa especialización tan deseada, la calidad se impondría a la mediocridad, y estos grandes estudios me pondrían a un nivel de conocimientos promedio al primer mundo. Que me importaba la pésima televisión de Colombia, que solo alimenta la ignorancia, la división y el pensamiento único, si cuando viajara a España o a Londres tendría el Museo del Prado o el British Museum para pasar mis tardes libres.

No fue así, no pude irme, así que la gente que quiera insultarme por estos escritos podrá comenzar diciendo que soy un perdedor, ah!, y un arribista también, por pensar que solo lo mejor está afuera y lo peor aquí. No me fui, pero mis amigos si se fueron, en un periodo de 5 años se fueron del país el 95% de todos mis amigos; cansados de la violencia (no por el 18% de la violencia de la guerrilla y los paramilitares si no por el 82% restante: la violencia generada por la gente buena y linda de de Colombia), cansados del desempleo, la miseria, cansados de la mediocridad, cansados de la monotonía.

Hoy camino solo, entre esta gente que no entiendo, que no conozco, que no son mis hermanos, estos colombianos de bien, la gente más feliz del mundo según las encuestas, que durante siglos se han dejado joder, bien duro por el culo, de los políticos, los bancos, los curas y las empresas sin quejarse, pero que se ofenden y son capaces de matar, si otro igual a ellos, los roza sin querer en la calle.

Ha nacido así este blog, que no tiene mayores pretensiones, tan solo el de permitirme escupir de vez en cuando un poco de veneno para que no se me acumule en el corazón.

Dicen que las palabras son armas, si es así, me gustaría que este blog fuera una bomba atómica contra Colombia. ¿Demasiada pretensión? Tal vez no, tal vez soy solo un indigente.

Soy un indigente con una bomba atómica dentro de mi bolsa de basura.